Die Liebe allein versteht das Geheimnis, andere zu beschenken und dabei selbst reich zu werden.
Знать... знать только то, что дозволено чувствовать всем и каждому и не символом – ни на минуту больше. Ни на шаг. Ни на метр длиннее...
Только то, что миллионы лет назад отняли у нас и раскидали по свету пылинками взглядов.
Собирая воспоминания.
Идти по изуродованному городу. Городу – в рытвинах и шрамах.
Каждая тропинка болезненно-новая под слоем неровного асфальта.
Все то же. Все осталось таким же, но стало совершенно чужим.
И белый снег стал грязным дождем, а голубые окна машин пожелтели от безнадежной ежедневности дней.
Свободная. Свободная и чужая.
Быть кем-то, быть частичкой для них. Быть.
Но дрожать, опасаясь, что при первом же порыве ветра все исчезнет, иллюзорная сладость растворится и растает горьким туманом на губах. И снова будет лишь запах сожженных осенних листьев с привкусом свободы.
И что вода больше не смоет копоть и грязь. И детский смех не разрушит соленую крепость, что выросла ни за один год.
Прошло столько времени, промчалось, убежало, поджав хвост, словно собака... Когда мы просили его остановится, рыдали и кусали ногти. Оно оставляло лишь пелену. Белую и невесомую. Но заметную. И забирало нас с собой. В водоворот.
Навсегда.
И наплевать бы на все - мне немного осталось. Но слабеющая душа все еще рвется в бой... Она хочет жить. И сильнее всех ветров на свете душа моя хочет жить. Жить.
Но отпусти, оставь, уйди!
Останься...
Но я больше не стыжусь своих слез: все равно. Не видеть никого, не существует их – нет. Только этот мир и стена. Та, через которую так больно дышать.
Откуда столько боли?
Неужели... неужели я олицетворение вселенского зла и мрака, которого так...боюсь?..
Неужели, это действительно так?
И только бы с каждым новым днем, каждой новой каплей чистого воздуха просыпаться с мыслью, что ты нужен... Нужен.
Так наивно и просто.
С каждым новым вдохом, при каждом новом выдохе, знать...
И брести по дороге, собирая пустые воспоминания, роняя им вслед частичку себя.
Я не злая, нет!
Хватит же. Хватит повторять мне это.
Мне больно! Слышите, мне больно!
О, если бы вы только могли слышать, читать между строк и ловить во взгляде и поведении то, о чем так трудно порой говорить. То, о чем не сказать. О чем и не нужно говорить.
Нужно просто знать.
Я не мрачная.
И разве моя вина в том, что я не лучистой солнечной внешности?
Не мрачная, нет. Просто серьезная.
Просто я хочу жить.
Только то, что миллионы лет назад отняли у нас и раскидали по свету пылинками взглядов.
Собирая воспоминания.
Идти по изуродованному городу. Городу – в рытвинах и шрамах.
Каждая тропинка болезненно-новая под слоем неровного асфальта.
Все то же. Все осталось таким же, но стало совершенно чужим.
И белый снег стал грязным дождем, а голубые окна машин пожелтели от безнадежной ежедневности дней.
Свободная. Свободная и чужая.
Быть кем-то, быть частичкой для них. Быть.
Но дрожать, опасаясь, что при первом же порыве ветра все исчезнет, иллюзорная сладость растворится и растает горьким туманом на губах. И снова будет лишь запах сожженных осенних листьев с привкусом свободы.
И что вода больше не смоет копоть и грязь. И детский смех не разрушит соленую крепость, что выросла ни за один год.
Прошло столько времени, промчалось, убежало, поджав хвост, словно собака... Когда мы просили его остановится, рыдали и кусали ногти. Оно оставляло лишь пелену. Белую и невесомую. Но заметную. И забирало нас с собой. В водоворот.
Навсегда.
И наплевать бы на все - мне немного осталось. Но слабеющая душа все еще рвется в бой... Она хочет жить. И сильнее всех ветров на свете душа моя хочет жить. Жить.
Но отпусти, оставь, уйди!
Останься...
Но я больше не стыжусь своих слез: все равно. Не видеть никого, не существует их – нет. Только этот мир и стена. Та, через которую так больно дышать.
Откуда столько боли?
Неужели... неужели я олицетворение вселенского зла и мрака, которого так...боюсь?..
Неужели, это действительно так?
И только бы с каждым новым днем, каждой новой каплей чистого воздуха просыпаться с мыслью, что ты нужен... Нужен.
Так наивно и просто.
С каждым новым вдохом, при каждом новом выдохе, знать...
И брести по дороге, собирая пустые воспоминания, роняя им вслед частичку себя.
Я не злая, нет!
Хватит же. Хватит повторять мне это.
Мне больно! Слышите, мне больно!
О, если бы вы только могли слышать, читать между строк и ловить во взгляде и поведении то, о чем так трудно порой говорить. То, о чем не сказать. О чем и не нужно говорить.
Нужно просто знать.
Я не мрачная.
И разве моя вина в том, что я не лучистой солнечной внешности?
Не мрачная, нет. Просто серьезная.
Просто я хочу жить.