В воздухе растворился один из тех дней, которые обычно и бывают в конце марта.
Хитрющий бродяга-март стекал сверкающими каплями по стеклу сине-зеленого микроавтобуса маршрута №18, с разбитой левой фарой, заклееной полеэтиленом.
Люди шныряли туда-сюда, широко улыбаясь неизвесно чему, ругаясь, спотыкались о скользкие бордюры, мешали грязь ботинками, стучали каблучками по мокрому асфальту.
Осторожно вышагивала девушка в вишневом пальто, держа наманекюренными пальчиками тоненькую сигарету, манерно разговарива по телефону. Парень в коричневой куртке, перемянаясь с ноги на ногу, то и дело поглядывая на часы, теребил в руках замученую розу. Девочки лет пятнадцати громко смеялись, обнажая перед прохожими свои белоснежные зубки.
Я сидела на первом сидении сине-зеленого микроавтобуса и вспоминала тебя.
Шел снег.
А потом он прекращался и шел снова.