Жить, просто ступая босыми ногами на холодный кафель умирающего мира.
Потому, что он умер для меня.
Все давным-давно разрушено, а я, ничтожное подобие высеченной из боли картинки сижу, скрестив по-турецки ноги, и смотрю в Небо.
Да, я смотрю в потолок, а сквозь него – Небо. Синее и чистое... С фиолетовым проблеском.
Я верю, знаю: оно защитит меня.
Только Небу я нужна.
Веди ж меня, свет, за границы разумных объяснений.
За те горизонты, где боль меняется местами с фантазией, а слезы стекают по шрамам истерзанной души не обжигая. Вовсе нет – они смывают боль.
Но только сейчас застывшие слезы на горящих щеках все еще напоминают мне, что я не робот.
Что я все еще человек.
Хорошо.
Тогда поступим так: ты берешь нож, вырезаешь мне сердце и забираешь его с собой. Забираешь, как сувенир.
Или можешь положить в холодильник.
Можешь теперь делать с ним все, что пожелаешь. А затем ты вложишь в рану камень, любой – можешь подобрать его на дороге и заклеить. Ты заклеишь рану скотчем.
Договорились?
***
Гаснет моя лампада, полночь глядит в окно...
Мне никого не надо, я умерла давно!
Н.Лохвицкая